Под звон клинков, в смертельной пляске, Судьба вершится в каждом взмахе.
Под звон клинков, в смертельной пляске,
Судьба вершится в каждом взмахе.
Глаза горят, дыханье часто,
Вражда, как уголь в старом прахе.
Кровь на клинках, как капли росы,
Смерть рядом кружит, словно тень.
Здесь нет молитв, лишь вздохи косы,
И жизни обрывается день.
Сталь в стали бьётся, искры летят,
Могучий рык, пронзительный крик.
Остановить нельзя отряд,
В ком жажда битвы, вечный лик.
Под звон клинков, в смертельной пляске,
Лишь победитель будет жить.
А проигравший – в вечной маске,
В земле холодной вечно гнить.
Но даже победитель знает,
Что эта слава – краткий миг.
И смерть за ним уже летает,
Готовя новый, страшный лик.