Рин – как роза разрушения,
С шипами, острыми как сталь.
В ней скрыта тьма, самозабвение,
И сердца, что бросает в печаль.

Её улыбка – ядовитый нектар,
Обещающий рай, но дарящий лишь боль.
В глазах – лишь хаос, вечный кошмар,
И ярость, что рвется на волю.

Она танцует в пламени битвы,
Взрывая мир вокруг себя.
Искусство смерти, ей в нём нет равных,
Лишь пепел помнит её имя.

Рин – не цветок, а ураган стихий,
Сметающий все на своём пути.
Роза разрушения, демон в обличии,
Её коснуться – значит пасть в тени.

И все же, в этой тьме глубокой,
Быть может, проблеск света есть?
За маской боли, за яростью жестокой,
Надежда на искупление, вдруг, воскреснет?